Il est beau

Il ressemble à Dorian Gray. Il a des cheveux ondulés, brun clair, dérangés de reflets blonds. Son regard a la profondeur de celui d’un sage.

Il est beau.Il est beau et il s’en fout. Il est beau parce qu’il s’en fout. Il est beau et il s’fout d’tout. Il se fout des pigeons, de son verre incarnat posé sur la table, de sa cigarette qui meurt dans sa main, du serveur au loin qui fait des blagues, de moi complètement amoureuse qui le regarde.

Il est beau et sa bouche rouge aux lèvres à manger se tord en une réflexion sexy à s’en damner.

Il regarde le monde qui défile pour lui plaire, il s’interroge, il songe, son doigt fouillant contre sa joue les images traversant ses yeux troublants.

Il est beau dans son gilet de laine large. Il a l’air doux. Il a l’air tendre. Il a l’air fou.

Je suis droite sur mon siège, ma paille dans la bouche, je guette avec lui l’inspiration, sirote mon coca light en me disant qu’il faut que je commande un demi, que j’ai l’air simple, philosophe, digne de lui.

J’attends de toute mon âme qu’il me remarque.

J’attends et le vent se lève sur la terrasse. Il a froid et il paie, il remballe ses papiers, ses idées et s’éloigne, son annuaire gauche toujours enfermé dans son écrin doré.